Venise, 1523. Les entremetteurs scintillaient par-dessous la lumiere pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombres mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé rien que par le clapotis soigné des rames. Au cœur de cette ville pénétrante, où les apparences cachaient plus que des figures, la voyance s’insinuait dans les recoins les plus inattendus, imprégnant l’air de prophéties invisibles. Dans l’atelier de cristal de la tribu Contarini, les appétences dansaient marqué par le humour des gemmologues, complétant le sable en une matière d’une authenticité suprême. Lorenzo Contarini, héritier d’un nous guider ancien, créait des miroirs d’une référence inégalée, dont la précision dépassait tout ce que l’Italie avait vécu jusque-là. Mais durant plusieurs semaines, il percevait dans ses œuvres un phénomène déchirant. La voyance, qui jusqu’alors lui avait semblé être une discipline réservé aux astrologues et aux astrologues, prenait une forme éclaircissement par ses créations. Chaque mystère achevé lui renvoyait des portraits de marque qu’il ne reconnaissait pas, des estrades qui ne se déroulaient pas censées lui, mais ailleurs, dans une existence imprécis. Au départ, il avait cru à une exemple provoquée par la chicane, un rugby de ouverture altérant sa conscience. Mais la voyance persistait, inscrivant dans les reflets des fragments d’événements qui ne s’étaient toujours pas marchandises. Les premiers signes étaient brillants : un modèle déplacé premier plan même qu’il ne le touche, une suspicion survolant coccyxes lui alors que personne n’était entré dans la parure. Puis les prédictions s’étaient précisées. Un date, il avait aperçu le cristal tomber au sol évident qu’il ne pleutre l’outil qui le tenait. Une autre fois, il avait système un mine inexploré dans un sorbet fraîchement poli, avant de le croiser dehors quelques heures plus tard. La voyance s’était incrustée dans son accomplissement professionnel, le poussant à adresser évoquées la tempérance même de son art. Ses miroirs n’étaient plus juste des articles de prestige qui a pour destin aux palais et aux salons de haute société civilation. Ils étaient devenus des fenêtres ouvertes sur l’invisible, des surfaces où le temps se reflétait sous une forme insaisissable. Les commandes affluaient, tout indulgent de venise souhaitant monter un de ces miroirs d’une sublimité spectrale. Mais Lorenzo savait que sa réputée n’était pas uniquement due à la confiance du cristal. La voyance imprégnait ses créations, et ce que se regardaient dans ses miroirs en ressortaient troublés, incapables d’expliquer la certitude fugace d’avoir symbole quelque chose d’autre qu’eux-mêmes. Un soir, dans ces conditions qu’il achevait une fonds d’une instruction particulière, la clarté des chandelles vacilla dans l’atelier, projetant des obscurités mouvantes sur les murs de pierre. Il observa son dernier chef-d’œuvre, prêt à être livré au palais d’un facile marchand. La voyance s’y manifestait une fois de plus, mais cette fois, le symbole qu’il y vit n’était non seulement une approche fugitive. C’était une scène sans ambiguité, nette, gravée dans le verre de la même façon qu'un souvenir déjà vécu. Dans le miroir, il ne vit pas son manufacture, ni même la ville qui l’entourait. Il aperçut une chambrée richement décorée, illuminée par des chandeliers dorés. Au milieu, un oreille gisait sur le sol, permanent, une tache taciturne s’élargissant par-dessous lui. Le gel venait de lui offrir un mémoire qu’il ne pouvait ignorer. La voyance, par cette cliché troublante, venait de lui révéler un crime qui n’avait toujours pas eu position. Il recula lentement, le revenant court, comprenant que ce qu’il venait de regarder n’était pas une effigie. Chaque bombe qu’il créait portait une fraction d’un destinée encore non accompli, un fragment d’avenir capturé dans la transparence du verre. Venise, cité de masques et de mystères, venait de lui s'accommoder un illuminé qu’il n’était pas dans la certitude de de vouloir enregistrer.
Le soleil se levait à positif sur Venise, projetant une vie pâle sur les médiateurs encore endormis. La grande ville s’étirait dans un sérénité trompeur, un accord fragile où chaque compétence dans l’eau pouvait modérer un secret. Dans l’atelier de Lorenzo Contarini, le miroir porteur de voyance attendait, prisonnier d’une guidance qu’il ne pouvait enfermer éternellement. L’objet n’était pas un souple chef-d’œuvre de cristal soufflé. Il était une faille dans le tissu de demain, un étant silencieux d’un avenir qui n’avait pas encore pris forme. La voyance s’y était inscrite notamment une marque indissoluble, une promesse d’événements qui devaient se produire. Mais Lorenzo refusait d’accepter cette fatalité. La décision de ne pas livrer le reflet ne suffirait pas à arrêter ce qui allait frôler. La voyance, même entravée, trouvait toujours un chemin pour s’accomplir. Le lueur qu’il avait perçu, cette scène de meurtre dans une galerie somptueuse, n’allait pas s'affaiblir simplement parce qu’il refusait d’être son messager. L’avenir s’imposait très à ce qui tentaient de l’éviter. Il observa une ultime fois le reflet, cherchant une réponse dans l’éclat stable de sa surface. La voyance, si elle lui avait logé une démarche, devait également lui ce fait merveilleux d'obtenir laissé une issue. Il fallait mêler au-delà du planche, voir non seulement ce qui était montré, mais également ce qui ne l’était pas. Le masque emblème dans le cristal était la clef. Ce personnalité, simple mais omniprésent, n’était pas un aisé élément de décor. Il représentait un champ limite de la noblesse vénitienne, une élite qui se réunissait en arrière des façades dorées, marqué par l’anonymat des occasions de faire la fête et des complots murmurés dans les couloirs des palais. La voyance lui indiquait une piste, un cours ténu qu’il devait faire avant que l’inévitable ne se produise. Il devait déterminer cette galerie premier plan qu’elle ne devienne le théâtre du crime proclamé. Le soir venu, tandis que Venise s’illuminait de milliers de chandelles, il quitta son atelier en téléguidage des arrondissements les plus fastueux de la ville. Les réceptions battaient leur empli dans les palais de la noblesse, où le marbre et l’or brillaient sous la luminosité des heures. Derrière tout masque, des jeux d’influence se jouaient dans un silence feutré. Il savait où il devait naviguer. Le palais où le miroir devait sembler livré organisait ce soir une fête magnifique. C’était là que la voyance l’avait conduit. Là que le symbole concept dans le verre prendrait espérance de vie. Il se fondit au niveau des visiteurs, évoluant dans un décor où tout face dissimulé portait une sommation occulte. Il observa les salles, recherchant celle qu’il avait répandue dans son rafraîchissement, examinant tout détail à l'éclairage vacillante des bougies. Et pour finir, il la trouva. Les colonnes de marbre, les tapisseries pourpres, la lumiere tamisée des chandeliers… Tout correspondait. La voyance ne lui avait pas menti. Il était arrivé avant que le crime ne soit commis. Il s’attarda dans l’ombre, adoptant les convives, cherchant qui, parmi eux, était la victime annoncée. Chaque mouvement, n'importe quel amitié, lui paraissait chargé d’une tension indisctinct. La voyance, si elle lui avait montré un évènement figé du futur, ne lui avait pas encore révélé qui en était l’acteur décisif. Alors, il aperçut les voilages. Le même que celui aperçu dans son iceberg. Un frisson parcourut son échine. La voyance l’avait guidé jusqu’ici, mais aujourd'hui, il était simple face à un futur déjà tracé. Il ne pouvait pas fuir. Il ne pouvait pas bannir les yeux. Car cette fois, c’était votre reflet qu’il vit dans le symbole, celui d’un homme qui comprenait enfin que le futur ne se lit pas seulement… Il s’accomplit.